La seule chose qui a merdé dans l’organisation de ce Fuckfest sur deux jours, c’est qu’on n’a jamais été en mesure de dégoter un lieu assez grand pour la double after. Un triple set de djettes qui en jettent, avec Marvinette, Tanxounette et Massacrette aux platines et avec tous les membres des groupes, de l’orga et affiliés se finissant sur la piste avait été plus que sérieusement envisagé, mais trouver un endroit suffisamment grand pour accueillir une soixantaine de personnes était définitivement trop compliqué dans cette ville où tout le monde vit dans un trou à rats. La première fin de soirée a donc vu notre équipe de branques se scinder. Les plus malchanceux se sont retrouvés chez les Réju, en banlieue, où tout bruit est prohibé. D’autres, plus heureux dans la répartition, sont allés se faire arsouiller chez Titi-dans-ton-Bourg, puis réveiller par sa marmaille. Quand à nous, c’est-à-dire les Marvin, Death To Pigs, Ultraphallus, Café Flesh, Pitsky, Up Yours, Tanxxx, MarieXXme, Françoise Massacre, son mec et moi, nous nous sommes repliés sur République, dans un bar qui n’est pas minable uniquement parce qu’il ne ferme jamais.

Réveil difficile. « Papa, I wanna eat breakfast, Papa, I wanna play, Papa, why are you still in bed ? Papa, papa…» Je retire le tomahawk planté derrière ma nuque, m’en sers pour décapiter l’hyperactivité matinale des kids d’un seul mouvement et me recouche, avec la certitude du devoir paternel accompli. Ronfle encore un peu. Avant de décoller pour Mains d’Œuvres et après m’être brièvement excusé de mon absence, je jette un dernier coup d’œil à ma boîte email, machinalement, et je tombe sur celui-ci, le dernier d’une longue série :

Rejuvenation
to me, olivier, Thierry, Agnès, francoisemassa.


jme lève et j'ai une boule dans le ventre je stresse comme un taré...
bordel de merde.

Hahahahaha sacré Gréju. Sa réputation d’émokid, il la mérite, il l’entretient, et son message me met la patate pour le restant de la journée. Quand j’arrive à la salle, Agnès me confirme son émophilie : « J’ai laissé mon beau roux au lit, il stresse tellement qu’il en est malade, il peut pas se lever, il nous rejoindra plus tard. » Il a la trouille quand il joue, il se fait dessus chaque fois qu’il organise, et aujourd’hui il faut combiner les deux. Ouais, on me la fait pas. Je comprends vite qu’en réalité il s’est trouvé une excuse minable pour ne pas avoir à réinstaller tout notre bordel de la veille servant à égayer le hall d’entrée - et surtout à permettre au stand Reju de faire son beurre. La dure vérité, c’est que la veille, le whisky a coulé à flots.
On me signale que les Basement sont déjà arrivés et d’ailleurs j’entends qu’ils sont en train de balancer. La veille, ils ont joué à Reims dans un festival qui ressemblait fort à ce Fuckfest. Dix ans que j’avais pas vu Sabine, Chris et David, et les hugs que je leur réserve durent à peu près aussi longtemps. Ils n’ont absolument pas changé, moi j’ai juste engrangé 40 kg de viande et reçu un sac de sel sur la tête. Le pied que je prends en les voyant jouer Release Me dans une salle vide est énorme. Leur son l’est tout autant. Ils tournent avec Sox, leur propre sonorisateur, mais les deux techniciens délégués par la salle ont décidément fait du très bon boulot la veille, parce qu’autant dire que ce que je craignais plus que tout, c’était de devoir se farcir un de ces sonorisateurs de variètoche qui pullulent dans notre pays d’intermittents. Je les félicite et les remercie, et arrive ensuite le tour de Marvin de servir de cobaye pour régler le son général, parce qu’ils jouent en dernier et aussi parce qu’ils sont un groupe à synthés. Au pluriel, Fred en a laissé pousser un à ses pieds. Je suis curieux d’entendre leurs nouveaux morceaux, alors j’espionne, je reste… totalement médusé par ce que j’entends. Un vilain truc tout décousu et kitsch à mort, avec un beat dance de pichasses et une ligne de voix vocodée de Marvinette plus qu’à moitié pompée sur Mongoloid. And it determined what I could seeeee ? Pas de jugement hâtif, c’est qu’une balance, même si Greg, lui, se donne à fond, tout simplement parce qu’il ne connaît pas le mot « retenue ». Les portes vont bientôt ouvrir et j’ai absolument rien foutu pour aider les GTKO (+A).

On avait dit « un seul groupe par nextculeur », mais puisque Jimbear ne joue plus dans Déjà Mort et qu’on voulait aussi tripoter de la moustache drue, l’entorse au règlement s’est appelée Up Yours. Et voilà Fatty qui se retrouve deux fois de suite en ouverture… pour notre plus grand bonheur ! Il s’est déguisé en BohumBil : casquette craspouille de Pi + pantalons retroussés mi-mollets + mon vieux t-shirt de Flipper qu’il aura le temps de tremper de sueur avant de révéler un torse d’une virilité insoutenable que MarieXXme, qui en frétille encore, filme heureusement en gros plan. Comme la veille, c’est un Fatty-show qui va mettre l’assemblée de bonne humeur. Up Yours déroule un rock bien gras mais supérieurement intelligent, comme si le math-stoner existait. Will et Jimbo (le t-shirt NRA, c’était lui, le sticker Alsace Of Spades aussi, celui qui a molesté ta copine, pas mieux) assurent une rythmique couillue, et Fatso Del Lento fait encore des choses pernicieuses à son manche. Choses qu’absolument personne n’est en mesure de comprendre, car le doigté du mini-basque est plus proche de celui de Paco De Lucia que de celui de Billy Gibbons. À peine réveillés, nous voilà déjà replongés dans le bain. Aujourd’hui encore on va s’en mettre plein les feuilles.

Elles siffleront deux fois plus après le passage de Choochooshoeshoot. C’était un des trois doutes que j’avais sur la programmation de cette deuxième journée, puisque les nantais viennent de changer de chanteuse, et que l’ancienne, Christel, avec son chant parlé et distant, rajoutait une touche de froideur que j’imaginais difficilement remplaçable. Caro en est à son deuxième concert, et Caro fait largement mieux que de jouer aux bouche-trous. Par sa présence et par son chant plus conventionnel, elle réchauffe la noise méthodique de ces trois noiseux dans l’âme qui feraient passer Tar pour une fanfare festive, et ce n’est vraiment pas plus mal comme ça. C’est même mieux, tendu… toujours rigide mais moins frigide. Difficile d’accès pour une partie du public, inévitablement, parce que c’est une musique cérébrale qui ne s’adresse pas à tout le monde – je ne sous-entends aucune attitude arty, démarche intello ou expérimentations hermétiques, c’est juste que je comprends qu’on puisse trouver cette musique peu engageante – mais de mon côté j’ai été embarqué depuis longtemps et je me laisse ballotter par les nombreuses saccades. Et puis peut-être que le public n’a pas été refroidi tant que ça finalement, puisque le voilà en train de demander un rappel après que Titi, en bon breton et vieux complice de Philippe, ait encore fait des siennes. Philippe demande poliment si c’est o.k., on lui répond que oui, qu’on rattrapera ailleurs le temps perdu (ou pas – ce sera pas), mais ils mettent un temps pas possible à se décider quoi jouer. Ou alors c’est le jack de Gildas qui déconne. Les minutes passent, le monde s’impatiente, Thomas, sur son tabouret de batterie, bout, et ENFIN ! on a droit au rappel le plus ridicule de tous les temps, un brbrrbrrrbrrrrrrruuuuuiiiiiiiiiiiiiiiiiit de quelques secondes qui annonce qu’il est maintenant temps de dégager de scène. L’effet d’un coïtus interruptus, totalement contraire à l’idée de Fuckfest.

Mon deuxième doute se portait sur Do You Compute, dont j’avais absolument adoré l’album, mais qui, selon les dires de certaines langues de putes, était largement en deçà en concert. Que les parigots flanchaient indéniablement trop vite vers l’émo (un péché mignon) et qu’ils oubliaient la gnaque aux vestiaires. Qu’ils étaient encore trop tendres. D’autres, encore plus médisants, m’avaient fait sous-entendre que le disque était le produit de la technologie, que jamais sur scène ils ne seraient un jour capables de reproduire un 1/4 du déferlement. Quand aux commérages se rajoute l’aptitude naturelle de Greg Réju à être sujet au trac, on se retrouve avec un concert pas gagné d’avance… mais qui rapidement va faire fermer les gueules de ceux qui avaient calomnié. Et de moi qui avait osé douter. Greg, pour un mec qui soi-disant se tordait de douleurs abdominales quelques heures plus tôt, est franchement à l’aise avec une basse qu’il échangera plus loin dans le temps avec la guitare de Cyril. Dès qu’il l’ouvre, y a de l’impact, et quand ils commencent à s’invectiver avec l’autre guitariste / chanteur, l’adorable Chewie, la musique de Do You Compute prend alors toute sa dimension, parce que ces deux voix sont tellement contraires qu’elles se marient pour le meilleur. Celle de Chewie me fait d’ailleurs très vite frissonner – et même plus que ça, mais je ne suis pas assez émo pour avouer que ça m’a foutu la larme à l’œil - quand ils attaquent Lucienne, morceau écrit à partir des derniers mots de sa maman. Fab, batteur barbu et chevelu (et chanteur de Revok), est, comme je m’y attendais, brutal et précis. Le set défile à 100 à l’heure, tellement vite que c’est déjà le dernier morceau, avec comme petite surprise une reprise d’Under A Happy Influence, très vieux titre de Tantrum (1er album, celui avec en pochette la petite Juliette sur le lit, Juliette qui aujourd’hui doit être en train de s’emmerder ferme sur les bancs de la fac) dont je me surprends à connaître encore les paroles. Très bon concert, malheureusement gâché par l’absence de Turnstile, hit absolu qu’ils n’ont pas daigné jouer. Tant pis, ça nous donnera une nextcuse de plus pour réduire leur cachet de moitié.

Attends, non, je me goure complet. De cachet il n’a jamais été question pour Do You Compute, puisque c’était « le petit groupe local à qui l’on donne l’opportunité de se produire sur scène afin de progresser au contact de vrais artistes ». Logiquement, ça aurait même été à eux de nous payer. Je m’égare volontairement et vous me pardonnez ou pas, parce que tout ce que je veux souligner ici, c’est qu’il me semble que dans cette ville (et ailleurs aussi j’en suis sûr), les groupes locaux sont de plus en plus utilisés par les promoteurs pour justifier un prix d’entrée ridiculement élevé. « Ouais, c’est 20 boules, mais attends, t’as quatre groupes ! » (dont trois qu’on paie pas). Pour ne pas déroger aux traditions du coin, on s’est appliqué à suivre cette même méthode : « Attends, c’est 10 boules la soirée de Fuckfest, mais t’as 6 groupes ! » (de premières parties et qu’on paiera pas). Embraye.

Troisième (et dernier) doute et autre groupe qui vaut pas un rond : Goodbye Diana. Avec son instru-rock étincelant, Bye Bye Di était à mon avis sorti vainqueur du Fuckfest #1 (Villeveyrac, cuvée 05), mais après un deuxième album encore plus brillant que le premier, il leur est arrivé une grosse couille. L’été dernier, Mouffignol les a plantés, les laissant se dépatouiller à trois. Une guitare en moins, des possibilités en plus (voir Café Flesh). Cette enflure de Mouffi n’est plus aux commandes du combo mais à celles de la console, car c’est lui qui fait le son ce soir, et il va être fabuleux, clair et sec pour bien mettre en avant ces compos qui te font digérer quatre idées saugrenues à la seconde comme si c’était du petit-lait. Goodbye Diana (que l’on voulait au départ faire jouer en apéro sous le pont de l’Alma) m’a fait ravaler mes craintes dès les premières secondes du premier morceau. Franchement, je pensais que c’était Mouffi qui faisait tout ou presque dans Goodbye Diana, mais là non seulement il ne semble pas manquer, mais en plus ça me paraît mieux en threesome. Même si Pulmon, à la batterie, peut-être moins à l’aise que d’habitude (petits yeux, manque de sommeil évident), fait quelques pains. Il sort quelques pancartes légèrement « private jokes » entre les titres (« merci ! », « et ça s’appelle !», « Mouffi enculé !», il a oublié « et ma sœur, elle est bonne ? »), et en plus de la bonne humeur, on a droit à une putain de musique captivante, qui va m’immobiliser pendant trente minutes. Je me tiens à distance réglementaire – la même que celle d’Emilie Noise, c’est dire si je suis sage –, j’arrête pas de me dire « mais rapproche-toi, la con de toi ! », mais j’y arrive pas, je suis scotché. C’est juste parfait comme ça. Malo danse. Freddy en impose plus physiquement que le poteau de droite qui obstrue un quart de la scène, et Yann m’aveugle littéralement avec sa Telecaster flambant neuve. Je croyais que c’était Mouffi qui délivrait ces satanés phrasés qui vont chatouiller Tom Verlaine (celui de Marquee Moon plus que tous les autres) autant que Robert Fripp, mais non, c’est bien lui, et le fait de se retrouver seul guitariste le libère sûrement, parce qu’il est tout bonnement monstrueux d’inspiration. Reste plus qu’à savoir où iront les prochaines compos, mais avec ce que j’ai entendu ce soir, je suis plus que confiant.

Pause clope avec Vir, Nath, Romain, Julien, Lolo, tous méchamment éméchés et fuckfestés.

Je crois que tout le monde aura remarqué les billes de Sabine de Basement quand elle joue, mais je peux vous dire qu’une heure plus tôt, elle écarquillait encore plus ses yeux ronds. Titi, en chemise hawaïenne et ses longs cheveux de la nuque (les seuls qui lui restent) tressés sur son crâne dégarni (définitivement le meilleur combover (t’avises pas à prononcer le b, touriste) de tous les temps), était en train de leur expliquer dans une langue que lui seul maîtrise, que ce soir, il serait leur hôte. Chris Basement me regardait en coin, incrédule, pour savoir s’il s’agissait d’une blague ou non. Les autres, Sox, Seb et Chris d’After Before, prévoyaient déjà que dormir dans le camion serait plus sûr. Titi, le T majuscule de GTKO, avait été très drôle la veille, ce soir, il nous a fait verser la goutte dans le slip. Il a trois combinaisons interchangeables : celle dont je vous ai déjà parlé, une autre comprenant une pochette de Michel Delpech qui lui sert de masque et un t-shirt des Cows pour contrarier le noiseux sérieux, et enfin une dernière avec un t-shirt sans manche de Steel Pole Bath Tub qui étrangement a été floqué deux fois, la dernière couche étant un logo Ed Hall. Le tout en Scholls, pieds nus, le sourire en damier et les yeux qui indiquent que la jauge à alcool n’est peut-être pas encore à son maximum. Fantastique. Dès l’enclenchement de la Furia Noise de Basement, il est devant avec nous tous et il établit en une seule tentative le record du monde du stage diving le plus ridicule de l’Histoire du punk rock, ce qui met le feu aux poudres. On retrouve instantanément l’ambiance qui a été celle du set de Shub la veille. Et vas-y que je slamme et que je me bidonne. Je me reprends exactement le même bataillon de fous furieux au-dessus de la tronche, plus Tanxxx qui se retrouve assise sur mes épaules après avoir elle aussi surfé sur le public. Même Pi, que je croyais allergique à cette forme de vieille noise dépassée, est déchaîné. Même les bordelais décroisent les bras – tiens, non, j’ai parlé trop vite, Jimbear reste impassible, Rica montre les crocs. Basement est en train de remporter cette deuxième journée du Fuckfest, haut la main. La prochaine fois, il faudra les aligner avec Shub pour déterminer qui serait le vainqueur d’un vrai choc de National, Nîmes – Libourne. Chris gueule toutes ses tripes dans le micro lorsqu’il ne se bat pas contre son ampli. Sabine, dans son habituel look sexy, robe à fleurs + tignasse en buzz + bottes montantes (s’habille-t-elle de la sorte lors des réunions du Conseil Municipal de la ville dont elle est une élue ? Je parierais que oui), occupe le centre de la scène avec une classe sans pareil et un son à étêter les cinq premiers rangs. David, que je fixe du regard (il rigole), est tout simplement le meilleur batteur de noise de tous les temps, et Seb, le petit dernier, embauché en seconde guitare, se débat dans tous les sens. Tellement qu’il finit par péter complètement les plombs sur le final, se jette contre le mur, fait voler sa guitare et terminera aux urgences avec des points de suture à l’arcade. Seul regret, par manque de temps, pas mal des titres du set list prévu ont sauté, dont In The Backroom, mon petit préféré. Je n’en suis pas moins retourné. Bravo !

Je ne sais même plus ce qui s’est passé après Basement. Ah si, je crois bien que c’est à ce moment-là que je me suis retrouvé avec Chris et Sabine dans les escaliers, à boire des coups… et à parler de nos gamins respectifs, tels les rockers au cœur tendre que nous sommes, et à projeter de prochaines vacances à la dune du Pilat. Puis a sonné l’heure de Marvin.


Leur set a commencé par le nouveau morceau qu’ils avaient, dans l’après-midi, fait tourner lors de la balance. Je reste encore plus circonspect. Merde, j’aime plus Marvin alors ? Les avis négatifs de ma tendre épouse (« Je comprends pas cette musique, elle présente aucun intérêt, il se passe rien, c’est toujours pareil, et en plus ça manque dramatiquement de chant. C’est nul. ») ont déteint sur moi ? Ou bien suis-je jaloux du magnifique bronzage qu’ils ont tous trois ramené de la Réunion – d’où ils rentrent et où ils ont joué huit concerts en quinze jours, faisant « les oreilles » qui nagent avec les requins le restant du temps - ? Il me faut deux ou trois morceaux pour réellement entrer de plein pied dans leur concert et me rendre compte que les Marvin font autre chose que se contenter d’être beaux sur scène. Les progrès qu’ils ont faits depuis la dernière fois que je les ai vus en action (2005) sont considérables (derrière moi, O, administrateur culturel, me le certifie en langage pro : « Ça tourne méchant »), et de façon plus intéressante, un autre nouveau morceau, lui aussi chanté, me confirme que le deuxième album ne sera absolument pas une redite du premier, ce qui est déjà en soi une excellente chose, mais qu’il ne sera pas non plus un simple Trans Aménagement de sons rétros. Titi, lui, n’en a rien à foutre de ces considérations, et il a bien raison. Il monte sur scène pour montrer à Fredo comment on fait pour qu’un solo ne soit pas de Pay Day, et son show du week-end se termine par le slam de l’année, qui le verra immédiatement ôter ses immondes sandalettes teutonnes et les garder en main alors qu’il se fait porter par une foule en délire, dont un Roms plié de rire. La très jolie MarieXXme, avec son excroissance audiovisuelle qui lui sert à filmer tous els ébats, me fait comprendre avec satisfaction : « C’est dans la boîte ! » Et quelqu’un me fait signe qu’est venu mon tour de me ridiculiser en public. Yeah ! un auto-report, enfin ! Autant dire que je ne manquerai pas de souligner que j’ai été en tous points excellent. Un peu enrobé et enroué, mais passe encore.
Lors du premier Fuckfest, les Marvin m’avaient sorti de ma retraite dorée pour une reprise surprise de Jocko Homo. Pour cette deuxième édition, Greg a eu d’autres idées saugrenues… avec comme seconde invitée Framboise « tartiflette » Massacre et sa belle basse Rickenbacker dépoussiérée pour l’occasion. Elle devrait s’en servir plus souvent, de son plumeau, parce qu’elle astique bien. En bon vieux pro, je me place stratégiquement au centre, là où je ne pourrai pas entendre les retours tournés vers Marvinette et Fred. J’absorbe une énorme gorgée au goulot de la bouteille d’eau posée devant la batterie. À la différence qu’elle contient du rhum ramené de la Réunion. Grosse grimace, la basse de K fait ploc ploc, Réju et Abeluga, déchiquetés à l’alcool, hurlent « à poil le gros ! », on peut envoyer le bois :
- Wasted de Black Flag, tempo triplé. L’original fait une minute, la reprise vingt secondes. Qui me laisseront toutefois le temps d’oublier les paroles et de les remplacer assez fièrement par un I was a nazi, I was a skinhead, I was so fucked up I was outta my head. I was a Jimbear, I was a dickhead, I was so heavy man I lived on the strand. Nagawanka, dans son t-shirt Dead Moon (respect) et malgré la version Booji Boy, connaît ses classiques sur le bout des doigts et vient immédiatement crier dans le micro. Je crois aussi me souvenir de m’être retrouvé à piailler sur un barbu étalé sur scène, Samy de Pay Day. Le hardcore, c’est visiblement plus de mon âge mais c’est toujours aussi fun et ça fait fondre du lard. Surtout avec un tel backing band qui pousse au cul.
- This Ain’t No Picnic des Minutemen. J’avais prévu de le dédier à Tanxounette Chérie, en balançant un truc du genre « Mathilde, cette fois tu rêves pas ! », mais c’est allé trop vite. Tellement, qu’en bon loser, j’ai oublié de chanter la première phrase. Remontrances immédiates du batteur musclé qui après un roulement fabuleux me dit « Ho ! réveil ! On l’a pas travaillé depuis des mois pour rien celle-là ! » et la suite restera à jamais un extraordinaire souvenir, avec la basse de K qui groove fabuleusement, les gazouillis de Marvinette et ses refrains vocodés qui me font huler de rire, et la grandiose partie solo de Fredo « j’ai pas le poignet assez souple » Marvin qui confirme que ce Fuckfest n’était décidément pas un pique-nique. Sur scène comme pour ce report, je laisse le mot de la fin à Karinette :

Au nom de Nextclues et GTOK, merci à tout le monde, merci aux groupes, merci à la salle… [inintelligible]… et… voilà… Merci !




[Les photos de ce report ont été dérobées à Rad Partouze, mais bien d’autres sont visibles ici, là, ou encore ici, et encore là.]


[Quant à la vidéo du jour #2, elle est visible ici et c'est MarieXXme qu'il faut remercier !]