L’organisation mafieuse à qui j’avais confié les clefs de cette gentille sauterie entre amis avait annoncé un véritable carnage, et ce Fuckfest deuxième du nom ne s’est pas déroulé autrement. À l’exception de certains viols, qui m’ont paru légèrement douteux pour cause de consentement mutuel, et de quelques fistfucks, qui ne dépassaient pas le stade du touche-pipi. Je vais immédiatement laisser les à-côtés croustillants du festival – soit ce qui aurait pu vous intéresser – dans les coulisses et ne parlerai ici que du dernier point du slogan racoleur qui nous a permis de remplir la salle de Mains d’Œuvres coup sur coup. À savoir la Noise - soit ce qui vous intéressera le moins -, afin surtout de ne pas me lancer dans la rédaction d’un roman-fleuve qui ternirait quelque peu l’image de certains des instigateurs, organisateurs, membres de groupes, ou simples sympathisants du Klues qui se sont dégradés, sur scène et en dehors, lors de ces deux jours de dépravation et de bonheur constant.

Humainement, on savait à l’avance qu’il n’y aurait aucun souci, qu’on se retrouverait – s’y retrouverait – vite entre sombres coNNards. Musicalement, les questions ne se posaient pas non plus, car même si de programmation réelle il n’y avait pas eu – à deux exceptions près, ont joué uniquement des groupes comprenant en leur sein au minimum un nextculeur, c’était donc pire que du copinage, c’était de l’inceste -, je n’ai pas pour habitude de me lier d’amitié avec des personnes jouant de la musique de merde. Je décoNNe – à moitié -, mais je connais encore quelques activistes sûrs d’eux-mêmes qui ne daignent adresser la parole aux quidams qui ne sont pas investis d’une manière ou d’une autre dans leur scène, ou alors qui le font médiocrement. Ou, pire que la plus haute des trahisons, à ceux qui ont « réussi ». Abeluga d’Head Records, par exemple, est exactement comme ça. Hautain. Jimbear également - à moins que lui déteste en fait absolument tout le monde, sans distinction ? Mais moi, je ne suis pas du tout de cette race, pour preuve, je parle volontiers à Tanxxx, dessinatrice pas D.I.Y pour un rond et qui en fait à profusion. Je fais même la bise au noyau dur de la rédaction de Noise, magazine de la Haute Hype Parisianiste. Pour dire ce que je fais de l’éthique. Je m’égare, je recentre.
Le seul point d’interrogation qui planait avant l’ouverture des portes était donc le public, pourvoyeur de fonds. Répondrait-il présent lors de ce week-end Pascal ensoleillé ? Ramènerait-il ses œufs ? Rejoindre Mains d’Œuvres est quelque peu labyrinthique et on m’a souvent répété que faire passer le parisien extra-muros était toute une épopée. On est à St Ouen, alors on doute. L’O de GTKO, et accessoirement mac de Francoise « sans cédille » Massacre, avait pré-établi de savants tableaux de couleurs qui donnaient tous le même résultat : pour ne pas se planter, il fallait faire cent six entrées payantes. Chose qui n’était pas gagnée d’avance sachant qu’on avait déjà refilé à peu près autant d’invits à une faune de « journalistes rock », aux gagnants des derniers trivias Get Up & Turn The Vinyl (ceux qui vous ont tous grandement passionnés, Siouxsie et Pere Ubu), à divers copains sudistes qui avaient fait le déplacement en bagnole et à bien d’autres fidèles nextculeurs et nextculeuses en vadrouille. Y compris Tanxxx, qui comme prévu allait passer la majeure partie de ces deux soirées à l’étage à vider les bières des groupes, à signer des autographes libidineux et à s’empiffrer de l’essentiel du catering. Le seul léger moment de stress a été au moment du coup d’envoi, mais il n’a pas duré longtemps. Très vite, d’un regard complice, O m’a vite fait comprendre qu’on allait en fait surtout s’en mettre plein les fouilles. The Money Would Roll Right In.

Pitsky devait jouer devant dégun et être payé une misère, un quart de défraiement, trois sandwiches au pâté, double ration de chips, hébergement chez l’habitant. Et encore, on leur avait fait un cadeau, car se produire à la Capitale pour un petit combo de rien du tout qui a à peine dix concerts au compteur dont deux en dehors de sa ville de Bordeaux, c’est ce qu’on appelle une aubaine. Un cadeau ostensiblement empoisonné, car ouvrir une telle soirée était casse-gueule au possible. On voulait leur mort, ils souhaitaient relever le défi. Pitsky avait été programmé pour chauffer une salle vide tout en s’humiliant à trébucher sur des morceaux de débutants, et ça ne s’est pas du tout passé comme prévu.

Je me retourne soudain alors que Pitsky finit de s’installer assez calmement malgré le max de pression que j’ai essayé de leur foutre depuis des mois, et je vois avec surprise que je ne suis plus seul. Mieux, des rangées de gens ponctuels se sont formées derrière moi, et encore mieux, quand Pitsky attaque, le son est excellent. La première compo est excellente. Rica, qui a tout au plus un an de basse entre ses pattes, l’est tout autant malgré son indéniable blondeur. Romain, à la batterie, s’aligne au même niveau. Quant à Fatty, lui, à la guitare et au chant, il dépasse allègrement l’excellence. Il est tout simplement fabuleux, charismatique, drôle, et quand il attaque ses cordes aux doigts – je le mets au pluriel car il se sert d’absolument tous ceux qu’il a, alors que Jimbear me précise que lui mettre un médiator entre les mains est d’un comique poignant – ma bouche s’ouvre. Elle restera béante lors des (exactement) 35 minutes du set. À ma droite, l’organisatrice en chef s’affole ; Françoise « en espadrilles » Massacre : « Putain, Pitsky est en train de tout déchirer ! » et c’est totalement ça. Je savais que ça allait être bon, je rêvais de voir un jour Fatty et Rica (un couple touchant, à la scène comme à la ville) jouer ensemble, mais là ça s’envole largement au-delà de mes espérances les plus folles. J’ai pas aimé Pitsky, j’ai adoré.

Café Flesh était initialement placé en deux sur l’affiche, mais Thomas finissant son taf au moment même où débutaient les hostilités, c’est Death To Pigs qui les remplace au pied levé, sans broncher. C’est ça ou ils dégagent. Death To Pigs, c’est ce groupe du Front de l’Est (est frais) qui m’a renversé en m’envoyant un single dont je ne me remettrai jamais, et c’est certainement celui de cette première journée que je suis le plus anxieux de voir sur scène. Ou plutôt non, pas sur scène mais dans un vieux rade, à même le sol, pas repiqué, à l’arrache. Car c’est peut-être le seul petit regret que j’ai dès le départ. J’ai envie de proximité, j’ai envie que Gio vienne me gueuler à l’oreille, j’ai envie de bousculer Pi, de le tacler, et j’ai envie de bouffer l’ampli basse de Steph. Oli, lui, derrière la batterie et dans son pétillant marcel à résilles (JJ Burnel style), je m’y frotterais pas ; il a un regard de meurtrier quand il tape, et il a une vraie frappe de punk, comme je l’aime , c’est-à-dire exactement celle qui manque à la grande majorité des batteurs de l’hexagone qui privilégient toujours trop l’application et oublient de lever les bras. Lui préfère tuer. On m’avait dit que Death To Pigs pouvait facilement être mauvais en concert, et c’est vrai qu’il y a largement matière à amélioration : chant un peu faible essentiellement parce que Gio, malade (de dope), a passé sa journée à gerber, et quelques décalages basse/batterie qui font parfois perdre un brin de puissance. Du chipotage à vrai dire, parce que le restant du contenu junk-noise, c’est du tout bon qui m’ouvre l’appétit et qui me laisse souhaiter une seule chose, celle de les revoir un jour dans des conditions moins « professionnelles ». Ils sont certainement bien meilleurs dans leur élément naturel, la crasse – tiens, ça me fait maintenant penser qu’ils ont oublié de jouer le reprise de Do They Owe Us A Living? mais que par contre ils nous ont gratifiés d'une version méconnaissable du I Hate des Urinals

Café Flesh, c’est ma deuxième plus grosse claque prise après réception d’un paquet promo juste derrière Death To Pigs, et eux aussi ça fait déjà des années que je veux qu’ils me crient dessus. Leur deuxième album est largement plus Classic Rock, comme si d’Amrep ils étaient directement passés sur Atlantic (qui ne les a pas autorisés à utiliser leur logo, alors c’est Head Records qui s’y est collé, non sans dessous-de-table) et c’est dans ce dernier qu’ils vont essentiellement piocher. Et je trouve ça foutrement bien. Ils occupent la scène de façon très conventionnelle, sauf que j’ai du mal à décrocher mon regard de Philippe, qui, même s’il est encore trop tôt pour qu’il soit copieusement torché, a l’air de prendre son pied, celui qu’il ne voit que par intermittence à cause de la basse qui rebondit sur le gras de son bide de bon vivant élevé à la campagne. Autre force qui fait que ce groupe est hors du commun, Thomas, alto-saxophoniste aux talents multiples (s’il vous plaît, allez jeter une oreille à son projet solo, Tom Bodlin) et brailleur de première, qui propulse l’ensemble avec une rage, un souffle et une énergie purement fantastiques. En plus d’expédier des compos qui bottent sévèrement les culs, Café Flesh se fend de deux reprises : Cold Water (version Blue ou version 10’’?) de The Jesus Lizard, en milieu de set, et Throw Pillow (I need your (Café) Flesh!!! : version 7’’ ou version album ? En tout cas, c’est certainement pas celle qui se trouve là-dessus - chose qui ne m’a pas empêché de projeter (je me suis dégonflé (ça prend du temps)) de monter sur scène imiter le faux Jello : « Die you fucking pig (on the dancefloor) ! ») de Plainfield, en conclusion. Tout ce que j’avais imaginé, en encore mieux.

Shub. Du Gard. Trois gars du 30. Les ennemis jurés. La veille, aux Costières, le Nîmes Olympique a tanné Montpellier au ballon (L2, plus pour longtemps pour Nîmes, lanterne rouge), et la tension est à son comble. Sur la grosse caisse de Ben flotte le drapeau rouge et blanc des crocos. Provocation suprême. J’ai alors bien l’intention de leur dire d’aller se rouler, d’annuler tout simplement le concert et de me latter avec les autres fiers gardois qui m’entourent, de leur donner enfin la leçon qu’ils méritent, mais… tout à coup je me souviens aussi que lorsque l’on a voté entre nextculistes avisés pour établir la liste des meilleurs disques sortis en 2008, The Snake, The Goose & The Ladder, malgré une pochette d’une laideur incommensurable, est arrivé unanimement en tête. Et c’était vraiment ni une blague pourrie ni du simple copinage (pour une fois). C’est sans discussion possible le disque qu’on a tous le plus écouté l’année passée et qu’on écoute toujours avec autant de plaisir aujourd’hui – en ce moment même, si vous voulez savoir. Qu’on écoutera encore dans dix ans en repensant à la soirée qui se profile. Shub est le groupe que personne ne veut rater lors de ce premier jour de Fuckfest et je crois qu’ils le sentent bien. Ralfrock, garçon plutôt réservé, semble très tendu, tellement que ses mains ont la tremblote, et DidShub, avec son indécrottable chapeau de paille vissé sur son crâne usé mais bronzé, a les yeux pleins de pastaga. En plus du fanion de la honte, autre chose flotte dans l’air, le sentiment que quelque chose d’exceptionnel est sur le point de se produire. Ça va pas rater. À partir de là, impossible de retranscrire précisément ce que j’ai vécu. Un feu de joie instantané. Il y a eu des frissons, un bataillon de mecs (les lozériens de Pord, Denis de L’Assos-y-Song, Greg Réju, Pacush, Pi, son frère, Lolo de Chalon, Chewie, j’oublie qui ? on aurait pu aussi essayer de faire voltiger Jérôme 2m simultanément avec le coloc de Pi pour compliquer la tâche) qui me sont passés sur la tête, des rigolades, des bousculades, des coups de boule dans le vide… puis Pi et son frère qui ont eu le courage d’essayer de me faire slammer à mon tour… D’une main, j’écrase le frêle bassiste de Dolom sur scène et de l’autre j’envoie Pi voler quatre rangs plus loin pendant que Shub est en train de boucler ce qui sera incontestablement le meilleur concert de cette première journée de Fuckfest. Ben tape sur ses peaux (sans oublier sa cloche. Mais non, pas Lauranie pour une fois, l’autre) les dents serrées, Raph est transcendé, et Did, boosté par un son de basse monumental, respire le bonheur. Je veux revoir Shub, là, maintenant ! D’ailleurs personne ne veut qu’ils descendent de scène, et ils sont forcés de jouer une nouvelle compo à peine terminée lors d’un vrai rappel (les faux étaient interdits) : Snob Song, énième tube absolument génial qui permet à Titi-dans-ton-Bourg, décidément l’homme le plus drôle du week-end, de faire encore un peu le zouave. Ou le Capitaine Fracasse comme l’appellent les bretons et les bretonnes (salut Malo, content de t’avoir revue après tant d’années !). Shub joue, Shub gagne. Inoubliable.

Pas facile de passer après Shub, et d’ailleurs c’est précisément à ce moment-là que je me suis rendu compte qu’on avait été assez idiots pour ne pas les faire jouer en dernier. L’erreur ne se reproduira pas lors du Fuckfest #3. Pneu est en train de monter son matos au beau milieu de la salle, mais j’ai grandement besoin d’un grand bol d’air – en même temps que d’une bassine de goudron – et d’aller vérifier qu’à l’extérieur, où traînent les pollueurs, je ne suis pas seul à avoir un sourire figé. Shub a encore fait l’unanimité et il ne pouvait pas en être autrement après une telle raclée.

De belles roustes, Pneu en a également infligé à ceux qui les ont vus ces derniers mois, et aux dires de tous, ils sont de plus en plus impressionnants à voir en concert. Greg Marvin résume vite la situation : « Maintenant on s’en fout complet de Lightning Bolt en France, on a Pneu. » Et puis plus tard « Tiens, attention, là il va faire péter la double pédale. Tu vas voir comme ça fait pas rire. » C’est vrai que ce JB est phénoménal, mais plus que sa rapidité et sa dextérité, je crois que c’est le plaisir évident que son jeu laisse transparaître qui me touche le plus. Des duos d’instru-noise frénétique comme Pneu, il en pousse par wagons à tous les coins de rue, mais ce que Valérie Marvinette, à ma gauche, est en train de capturer avec son micro (une extension naturelle de sa main, elle enregistre tout au minidisc ! – « Sauf Basement, ça rentre pas dans le micro. » précisera-t-elle plus tard) est assez unique et totalement jouissif, loin devant tous les suiveurs. En tête de file. Eux aussi ont vite compris ce que pouvait apporter au public la proximité avec le groupe, pas comme cette belle brochette de blasés (Abel Head Records, Mouffi ex-GBD, Fred Marvin, Philippe et Thomas Café Flesh, Philippe Choochoo, Fab Revok/Compute, seuls manquent au tableau Bawl, Faby et Nico) qui contemple les dégâts depuis les hauteurs de la scène. Le public doit faire partie intégrante du show pour qu’il soit encore plus intense : Jay, le guitariste dont je ne vois que le (bas du) dos (pour ne pas dire la raie), rapproche au maximum l’ampli derrière lequel je me tiens, alors que Caro, néo-Choochoochanteuse, fait bouillir sa bière sur les lampes en fusion. Phil Sin Cab exhibe un large sourire et se cambre naturellement de plaisir. Pi, excité par la pilosité généreuse du batteur, masse JB. JB ordonne aux gens de s’amasser contre son corps et l’effet de transe est décuplé. Fuckfest !!! Fantastique concert, tout en sueur, Shub est déjà oublié. D’ailleurs ils ont été priés de rapidement charger leur Renault 30 et ils tracent déjà vers le Sud préparer leur saison de National.

Je passe alors un peu de temps au merch, d’abord pour récupérer mon souffle, ensuite pour détourner des ronds, et enfin pour rencontrer d’autres personnes que je ne connais que par emails interposés. Par politesse. Je remarque immédiatement qu’Agnès, le A bien caché de GTOK, exhibe un large sourire, celui de l’épicière satisfaite qui vient de faire la recette de l’année. J’ai moins de remords à piocher dans la caisse dès qu’elle a le dos tourné. En plus de l’imposante distro Rejuvenation, on n’a pas trop mal fait les choses pour faire vivre la salle adjacente. Les autres étals sont au moins aussi intéressants. Pi a également installé la sienne, de distro, Nico de Music Fear Satan a sorti deux bacs de vinyles indispensables et incontournables, et en plus des disques on expose aussi de l’Art, avec de superbes posters sérigraphiés par Arrache Toi Un Oeil et le Temps qui Sèche (à savoir les Pneu en personne, avec eux ça dégomme à tous les virages), quelques belles affiches signées Rica et les fantastiques dessins à l’encre noire de Steph Rad Party, un vieil érudit-punk avec qui je passerais volontiers toute la soirée. Je bloque longtemps sur un portrait de John Doe que K et O finissent par échanger contre une bouchée de pain.

Reste Ultraphallus. Depuis le début de cette affaire, je me dis qu’on a été décidément encore plus idiots de les faire passer en dernier. Pourvu qu’ils ne prennent pas ça comme « jouer en tête d’affiche ». Parce que clôturer une soirée pareille, c’est offrir un cadeau tout aussi empoisonné que celui qu’on a fait engloutir à Pitsky en leur ordonnant d’ouvrir le bal. Situation compliquée pour eux. Ultraphallus est le seul groupe à avoir été « programmé », qu’on a choisi parce qu’on aime leurs deux disques (et pas uniquement pour leur nom qui collait admirablement bien à l’intitulé, comme le croit toujours ce vieux vicelard de Dragz), mais aussi parce qu’ils évoluent dans un style plus dur, qu’on voulait mélanger un peu les genres et qu’un de leurs concerts prévus avec GTKO était récemment tombé à l’eau. Vous savez tout. Ils débarquent au beau milieu d’un festival où organisateurs, groupes et exposants sont tous amis de longue date, parlent pour la plupart avec un sale accent : du Sud, de l’Ouest, de l’Est, de Paris… et de bouseux pour Café Flesh et Tanxxxounette. Pour ne rien arranger, ils sont belges et on ne les comprend pas non plus quand ils baragouinent. Malgré le fait qu’une grande partie du public ait déserté les lieux pour aller se droguer en plein air ou socialiser dans le hall d’entrée, Ultraphallus assure l’essentiel sur scène. Vraiment bon. Mais hyper froid aussi, et en total décalage avec tout ce que l’on a pu voir et entendre jusque-là. Rythmiquement, c’est solide, Phil aux machines et au chant a une sacrée présence, Xavier à la guitare aligne des plans vertigineux, mais au bout de trois morceaux, c’est moi qui sature, qui fatigue, qui cale, qui m’écroule, un peu comme MarieXXme, que je croise en sortant alors qu’elle vient de passer 8 heures caméra à l’épaule, exténuée. Demain on l’achèvera.




[Les trois photos de ce report ont été dérobées à Steph, que je remercie infiniment de s’être joint à nous pour ce Fuckfest, et vous pourrez en voir bien d’autres de cette même soirée sur son blog, Rad Partouze.]


[Et pour la vidéo de ce jour #1 par MarieXXme, c'est par ici !]